Enlace No Recomendable del mes

OSOS POÉTICOS Y FILOSÓFICOS

¿Qué pasa si sumamos poéticas + filosofía + dos osos?
No son Emilio Vílches y Felipe Alegría conversando una malta en el Foro Griego de la Usach. No son Dubidú y Dabadá. Son los Osos poéticos y filosóficos.

No haga click sobre este enlace: http://filosofosos.blogspot.com/

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- Julio 2007: Mutantes Clandestinos de Valdivia
-directamente desdes sus ríos contaminados y entre cisnes muertos-

Texto

SALVATIERRA
por Emilio Vílches Pino




Una noche fría. una caja de vino por la mitad y los últimos dos cigarros de la caja. las veintitrés horas del primer día de la semana. una tele de catorce pulgadas y un aburrido programa de concursos. una mosca. unos guantes de box colgados en la pared y unos cuantos sueños rotos. un golpe en la puerta.

-¿quién eres tú?

-mi nombre es Alfredo, soy amigo del perro Juan…

-qué quieres.

-yo, yo…- y le tirita la pera.

-sí, sí, tú, tú. Qué quieres.

-mi amigo me dijo que…

-qué mierda quieres.

-¿puedo pasar?- y los nervios que no le dejan ni sacar la voz.

Silencio. silence. el intruso está bien vestido y asustado. parece una gallina en traje de fiesta. uno, dos, tres, cuatro, cinco segundos.

-está bien, adelante.

Y entran. y el viejo se tiende en la cama y se llena el vaso con tinto, mientras el intruso se queda de pie, mirando las murallas, mirando el techo, sonriendo nervioso, sudándole las manos. Silencio. de pronto un sonido que ambos conocen, y el olor respectivo. el pobre Alfredo siente asco, contiene la respiración, suda. Silencio.

-y bien, ¿se va a quedar parado ahí toda la noche?- dice por fin el viejo, con voz seca. Alfredo ríe. es un remedo de hombre, es una gallina en traje de fiesta, piensa el viejo.

-como le dije, soy amigo del perro Juan y soy un admirador suyo, para mí es un sueño estar acá con usted, lo veía en la tele, pega fuerte Salvatierra, pega fuerte…

-resume, resume, no tengo toda la noche- mintió el viejo. silencio.

-mi mujer me caga, me pega en la nuca…

y con razón, pensó Salvatierra.

-¿y qué quieres que haga yo? ¿acaso tengo cara de doctor corazón?

-quiero darle una paliza al hijo de puta que se acuesta con mi mujer- y se pone serio, y se le sube la sangre a la cabeza, y la gallina trata de mostrar los dientes, pero la pobre gallina sólo cacarea…sólo cacarea.

-está bien.

-le pagaré.

-¿perdón?

-le pagaré por darle una paliza a ese puto de mierda.

Pobre gallina. ni siquiera tiene pelotas para poner un derechazo. es un pollo. un pollo asustado y fracasado. miren como dice pío, pío, pío. silencio. silencio hospital. más silencio. un montón de silencio.

-¿y qué te hace pensar que aceptaré? ¿de dónde mierda sacaste que soy un matón?- dice finalmente el viejo.

-oh, disculpe si lo ofendo, es sólo que el perro Juan me dijo…

-perro Juan, perro Juan, a la mierda el perro Juan; yo no soy un puto matón.

-discúlpeme señor Salvatierra, es sólo que pensé…

-tú no pensaste una mierda- y el pollo se ríe de puro nervioso, y el pollo está asustado, mírenlo, mírenlo, pío, pío, pío. Un minuto de silencio, el último trago tinto, la mosca, un pollo con cuernos y sin pelotas, los guantes de box y el último cigarro.

-bueno señor Salvatierra, si no le molesta me retiro, es tarde y…

-¿cuánto?

“Y recordaste esos días de gloria, recordaste las palmadas en la espalda, las mujeres que olían bien, el whisky y los habanos cubanos, días de triunfos, pega Salvatierra, pega, las apuestas, los títulos, los periodistas, la vida da muchas vueltas, hermano, un día en el cielo al siguiente en el suelo, nunca lo olvides hermano…”

-¿perdón?

-dije que cuánto sueltas por el azote- y el pollo sonríe, pío, pío, pío, y le vuelve el alma al cuerpo.

-cincuenta mil.

-puedes irte.

-sesenta.

-cien.

-trato hecho.

El bar Tenesse estaba cruzando la ciudad. allá se juntaban los tortolitos cada tarde a las ocho (y las clases de yoga que nunca fueron), luego el hijo de puta atravesaba el callejón para ir a buscar el auto al estacionamiento; él debía esconderse en las sobras y atacarlo cuando pasara por ahí, azotarlo, masacrarlo, pega Salvatierra, pega. estaba todo fríamente calculado…pío, pío, pío.

Siete treinta pe eme. seis grados sobre cero. dos bocinazos en la calle. el viejo deja su aposento y se sube al pollo-móvil. se dan últimas indicaciones y se entrega la primera mitad de la paga, según lo acordado. Tenesse: ahí están los tortolitos. el pollo espera en el auto, el viejo y sus viejos días de gloria caminan una calle, doblan a la derecha, encienden un cigarro, entran en el callejón y se esconden en las sombras.

“Y recordaste esos días de gloria, recordaste las palmadas en la espalda, las mujeres que olían bien, el whisky y los habanos cubanos, días de triunfos, pega Salvatierra, pega…”

llegó el momento, ahí viene el hijo de puta, fuerte y derecho, ahora Salvatierra, ahora…

-hey tú.

-¿yo?

-no veo a nadie más aquí…

“Y recordaste esos días de gloria, recordaste las palmadas en la espalda…”

-¿tienes un cigarro?

Y busca en el abrigo y saca una caja de Marlboro y se la acerca al viejo. saca uno y lo enciende.

-gracias buen hombre, que el señor se lo pague…

Y sigue su camino, se sube al auto y se va…el viejo termina el cigarro y echa una meada en el muro. silencio. Así es la vida, pobre pollo, así es la vida…

-¿cómo le fue?

-¿con quién crees que hablas?

-oh, muchas gracias señor Salvatierra, sabía que usted…

-ya, ya, vamos por la otra mitad.

Veinte, treinta, cuarenta, cincuenta; cien mil pesos frescos: Cuentas claras conservan la amistad.

Alfredo puso en marcha el vehículo y volvieron a casa por la carretera. En el camino conversaron de la paliza; el viejo se entretenía contando detalles de su hazaña, el hijo de puta me suplicaba que lo dejara, me suplicaba como una gallina. Y reían, y se bajaron en un bar a celebrar, y bebieron cerveza hasta tarde, y se abrazaron, y luego, cuando el viejo se bajó del auto para entrar a su casa, el pollo sacó una libreta y un lápiz y dijo:

-señor Salvatierra, ¿podría pedirle un último favor?

-cómo no, amigo, cómo no.

-¿podría firmarme un autógrafo?

“Y recordaste esos días de gloria, recordaste las palmadas en la espalda, las mujeres que olían bien, el whisky y los habanos cubanos, días de triunfos, pega Salvatierra, pega, las apuestas, los títulos, los periodistas, la vida da muchas vueltas, hermano, un día en el cielo al siguiente en el suelo, nunca lo olvides hermano…”

-por supuesto, por supuesto…

Para un gran amigo, un abrazo

Martín Salvatierra


El último apretón de manos y a seguir cada uno su camino: los perros ladrando, los guantes colgando en el muro, los días para bien o para mal pasando uno tras otro. así es la vida, hermanos, así es la vida…

***
Emilio Vilches Pino (El Bosque, Chile, 1984) Músico, miembro de Colectivo Lingua Quiltra.
blog personal: http://emiliovilchespino.blogspot.com/

Actividad

actividad llegada a e-mail quiltro linguaquiltra@yahoo.es

Escribimos para invitarles a la INAGURACIÓN del ESPACIO COMUNITARIO Y LIBRERÍA ANARQUISTA EMMA GOLDMAN, que se realizará el día SÁBADO 1º de SEPTIEMBRE, desde las 18:00 horas, en Avenida Cumming #453, Santiago. La entrada, por supuesto, LIBERADA.

Como sabrán, el Espacio Comunitario y Librería Anarquista Emma Goldman es una iniciativa libertaria para crear un punto fijo de discusión, encuentro y difusión para grupos e individuos involucrados o interesados en la transformación radical de la sociedad. Tomando en cuenta la profunda desarticulación de los vínculos sociales y la progresiva desaparición de espacios públicos liberados de las coacciones de la vida en el capitalismo, hemos abierto, en un subterráneo en el centro mismo de la ciudad capital, un nodo de resistencia teórica y práctica, desde el cual pretendemos generar encuentros, discusiones, y difusión de material e información que están usualmente marginados del espacio público. Nuestras actividades hasta ahora contemplan una biblioteca con más de 200 libros de Anarquismo, Marxismo, Filosofía, Historia, Literatura; una tienda de libros, publicaciones, discos, parches, poleras, y accesorios; té y café gratis; un computador con acceso a Internet, y un grupo de lecturas anarquistas.

Aunque llevamos más de un mes funcionando, todavía no habíamos ofrecido una fiesta de inauguración como corresponde.
Para esta ocasión tan especial tendremos:

*** música en vivo, a cargo de BUENAVENTURA, LA CULEBRONA y MYSTIC CHANT RECORDZ JAM

*** una feria de INFORMACIÓN Y MATERIAL

*** deliciosa COMIDA VEGETARIANA

Invitamos a todas las organizaciones afines a traer información sobre sus actividades o sus catálogos de materiales.

Serán muy bien recibidas las donaciones de libros, publicaciones, documentales, azúcar, café, té, dinero, y en particular una impresora, un scanner, una lámpara de piso, repisas, tazas para el café, un sofá, sillas.

Texto

escrito facilitado por su autor para este blog

LAS CARTAS A ELOHIM
-selección-
J. Martínez

La niña, la erudita, la diátriba, tanguera y dos de azúcar en la costra.

La niña se tomaba los bigotes y seducía místicos y escaparates angélicos.

La olla común les ponía al fuego y a dos manos los cerebros.

Le esparcíamos cremita de los limbos menos oxidados al servir la escudo y sintonizarle el requiem del último elegido pa`la pichanga.

La niña, mi Dios, confieso, nos hizo salir estos ojos y esta ausencia desorbitada.

***
Nombre: Martínez. Nacionalidad: Chileno de Arica, actualmente avecindado en la capital de la RM. Recomienda su antiguo y clausurado blog Anti-poesía.

Texto

EL POLACO

por Rodrigo Bourguet

Abre los ojos con el primer destello de luz en la fría mañana de invierno. Con el segundo se levanta y con el tercero ya se dispone en su tarea. La vida del Polaco transcurre con toda normalidad, así como la de sus vecinos y de la ciudad entera. Su silueta es compleja, angustiosa, desafiante. Toma un extraño bolso y sale a la luz por una ventana. Se lanza del segundo piso, cae en cuclillas y corre por la calle.

La mañana es fría y congelada: Un ruido seco en los tímpanos me despierta; no me deja continuar con normalidad el día. La escasa luz que entra por la ventana, es compleja, angustiosa y desafiante. Me levanto, y ya mis oídos se han congelado, no escucho más que el ruido de pasos que caminan sobre el hielo. Pienso en mi inevitable destino: La cúpula.

Al recorrer el puente sin sentir el mínimo cansancio, no duda en mirar el río y continuar en su camino. Su mano aprieta con fuerza el extraño bolso de color negro, a pesar de encontrarse en un dilema: Dos calles forman una punta de diamantes, y el tiempo se acaba. Su silueta se pierde unas cuadras más adelante por la calle de la derecha.

Encerrado en un dilema, desde dentro intento mutilarme los oídos para traspasar la cúpula. Presiento que alguien corre velozmente por los callejones de la ciudad. Es imposible. Nadie conoce la existencia de la cúpula: enorme prisión que me quita la existencia. Así que caigo al suelo sintiendo nauseas, mientras los señores siguen en la rutina habitual: confiados en sus artefactos de felicidad y defensa no sospechan los feroces pasos que se aproximan.

La inmensa cúpula se encuentra electrificada. La silueta del Polaco se ve venir a lo lejos. Sin dudar salta la reja, esta vez camina por un jardín lleno de arbustos y pedazos de escombros; no parece ser una amenaza la estrecha puerta de la cúpula. En unos segundos, saca de su bolso un chuzo, una pala, una petaca de ron y una Biblia. El ruido por un momento se detiene. Los confiados señores deambulan cómodamente pisando mi espalda. El Polaco cava un hoyo justo frente a la puerta; en él rocía un poco de ron y luego tira la Biblia. Con el chuzo rompe de un golpe la puerta. Con la pala vuelve a tapar el hoyo. Dudo en levantarme. La luz comienza a invadir el centro de la gran prisión e ilumina mi rostro.

Intento quitarme la impresión de la cara y traspasar la cúpula. Siento el frío y diviso un jardín lleno de arbustos y escombros. El Polaco Guarda sus herramientas en el extraño bolso y regresa a casa. Al salir de la cúpula me tropiezo con una reja electrificada. Mi odisea se acaba porque el miedo me supera y el frío es insoportable. Llego a casa como cualquier otro día, olvidándome de cómo pudo abrirse una puerta.

***
Rodrigo Bourguet (1983), músico, miembro de Colectivo Lingua Quiltra, intregrante del duo THE PEREIRAS.

Texto

Esto es parte de un escrito de hace unos años, aparecido en una revista en Austria (no ha pasado el tiempo en vano, pero ahí esta la cosa).

LOGBUCH EINER WOCHE
Marcos Arcaya Pizarro



Montag
07:35. Auf dem Weg zur Arbeit. Im Walkman: Sonate K 311.

Jeden Morgen wenn ich aufwache Lärm von negativen planetarischem grünen Elefanten (wie Kinder). Gefräbige Steinkrabben, gierig nach Seuchen in den Tunnels der Metro, an den Fahrkartenschaltern.

Dienstag
06:30. Gerade aufgewacht. Im Walkman: Kyrie K 341.

Wesentliche Dimension: Persönlichkeiten, wie sie das soziale Leben demokratischer Ausprägungt verlangt, begreifen Phänomene von Vermischung und Bruch. Es ist schon gut... Nichts zu sagen. Ihre Anwesenheit in den Werken die sie lesen ist Mord, das allerdings, wenn auch notwendig, vielleicht, oder besser gesagt unvermeidlich, vielleicht, es ist Mord Mord unvermeidlich Mord: Persönliche Erfahrungen offenbaren sich dort, begründet out ihrer Beziehung zum Objekt, den Verlust der eigenen Persönlichkeit varchlagend charakterisierend, aber es ist eine Maske (das wurde schon gesagt, glaube ich).

Marcos Arcaya Pizarro (La Ligua, Chile,1979.) (des)coordinador de Lingua Quiltra. Escritos en revistas en papel, desde fotocopias hasta institucionales, en Chile, Argentina, Colombia, Nicaragua, España, Alemania y Austria, y jugo en una que otra lectura.
blog personal: http://cincochile.blogspot.com

mp3 punk rock, descargue gratis

Texto

escrito facilitado por su autor para este blog
INSOMNIO
por Juan Osorio Ruiz

Cada noche, Maribel entra sigilosa a su habitación oscura, a tientas alcanza su cama y trata de recostarse sin hacer el menor ruido, hasta que se oye una voz desde el extremo más oscuro de su dormitorio, la de su abuela que duerme en la cama de al lado. “No estoy dormida todavía”, dice su abuela. Maribel sonríe y le suelta la frase aprendida de tanto repetirla: “Abue, duerma ya que es muy tarde”. La anciana entonces echa un resoplido como quien libera la tensión, se relaja, sus músculos se distienden y se arrebuja un poco en su cama. “Enciende la luz mamita” le dice y su pedido parece un clamor que Maribel desatiende a cambio de acompañarla un rato más conversándole de lo cotidiano. “Con la luz apagada agarrará sueño más rápido abue”.

La abuela de Maribel es una mujer sana dentro de lo posible y lo permitido a su edad avanzada. Ha vivido la vida frugal y sana del campo y no sufre de insomnio. Así, su diaria contienda no es contra la falta de sueño, su real pelea es por no quedarse dormida. “¿Otra vez estás con miedo abue?” le dice Maribel. “Ay mamita, miedo me da de quedarme dormida y no volver a despertar”.
En estos últimos meses en los que los temores de la anciana se han acrecentado, Maribel ha intentado un curso acelerado de resignación plagado de metáforas y uno que otro argumento edulcorado de vana esperanza posterior a la muerte; pero la anciana ha hecho oídos sordos a dichos sustentos pues las palabras de Maribel suenan huecas, es inútil que un joven hable con alguna autoridad sobre la muerte.

La anciana entonces la interrumpe a mitad de estos edulcorados intentos de Maribel por quitar de su anciana abuela los temores ante la acechante muerte que se esconde detrás de cada puesta de sol y le pide que le cuente alguna historia lo suficientemente larga y lo suficientemente divertida como para entretenerla hasta que la oscuridad se disipe y con ella se disipe también esa sensación de navegar por los linderos de la negra muerte.

Así que Maribel se pone el pijama con premura, se acuesta y mientras toda la ciudad duerme le relata todo lo que se le viene a la mente. A veces son cuestiones triviales, alguna anécdota singular y graciosa que le ocurre durante el día y hasta tiene un apartado especial sobre sus aventuras con un muchacho que no se anima nunca a declararle su amor. Las palabras fluyen tranquilamente por la habitación y llegan nítidas a los oídos de la abuela, alguna risa entrecortada se escucha cuando la historia lo amerita y el tiempo parece avanzar acelerado. Pero Maribel está cansada y a medida que el tiempo pasa sus palabras parecen deshacerse antes de llegar a los oídos de la anciana, hasta que ya es apenas un susurro indescifrable ante el cual su abuela abriga la vana esperanza de que continúe, no importa su ilegibilidad, durante toda la noche. Y procura prestar mayor atención, agudiza sus sentidos y sin embargo, poco a poco, ese susurro se hace más lejano, inaprensible, y la anciana trata de recobrar conciencia y con el último rayo de lucidez se pregunta si es su nieta la que va cediendo ante el sueño, o si es ella misma quien está quedándose dormida, pero ya es demasiado tarde, las fuerzas se doblegan, y el telón cae, lenta y apaciblemente. No hay temor en ese instante, no hay espacio para la angustia, es apenas una distensión natural, suave, rítmica, es como un estanque que va consumiéndolo todo, devorándolo todo, inundándolo todo de oscuridad absoluta.

Afuera, el alba anuncia, inconfundible, que un nuevo día ha llegado.

Juan Osorio Ruiz (1978), escritor peruano de profesión aprendiz.

la imagen es una fotografía tomada por él mismo que puede ser vista en su fotolog haciendo click aquí.

Textos

escritos facilitados por su autora
dos escritos de Raquel Cortés Fernández:

1.- MIENTRAS ME AHOGO

He vuelto a tragar agua al querer tomar aire por la boca. Creo que la marea esta bajando. Aguanta solo un rato más. Maldito curso de natación...Tenia diez años, yo prefería jugar en la calle. German ganó medallas gracias al agua y a sus pulmones extra grandes, pero yo no quería ser el hombre rana. Lo único que se me daba bien era hacer el muerto, y dejarme llevar. Eso es! Me dejaré arrastrar hasta la orilla. Las olas parecen más pequeñas. Debo estar demasiado lejos, no se escucha el bullicio. Si al menos pudiera ver donde queda la orilla. Debe resultar ridículo ver un ciego con gafas de bucear. Cuánto tiempo ha debido pasar desde que hice el muerto. Tal vez si bajo de vez en cuando las piernas hacia el suelo descubra lo poco que me falta. Sólo me rozan algunas algas. Siento como si se enredara a mis piernas. Maldito paranoico... Esperemos que las medusas se hayan extinguido por esta zona. Me aterrorizan. Tengo que mandarme callar. Creo que he notado alguna roca rozándome el pie. Qué hambre tengo. Estoy tocando la arena con las rodillas. Camino. No reconozco este lugar. Escucho. Sólo silencio. Tiemblo.

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2.- TAXI

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Conocí un taxista. Conocí cien, y todos ellos sin excepción alguna asumían perdidas de visión. Retinas con carencia de asombro. Pupilas esperando sorpresa.

Los espectáculos usados, las calles repetidas. La lente de cada uno se desgasta con el tiempo.

Conocí un taxista. Uno que recorría una misma plaza todo el tiempo. Un día para cambiar la rutina decidió dar la vuelta. Ir en dirección contraria a como lo hacía siempre. Chocó contra sí mismo al encontrarse de frente. El coche salió despedido varios metros más allá. Fue a pedirse disculpas. Tuvo que cruzar toda la calle. Se miró desde arriba. Percibió marcas de relojes en sus muñecas, marcas de corbatas en el cuello, en sus tobillos... sintió lástima y asco. Se acercó un poco más mirando el lugar. Al verse en otro sitio por el que siempre circulaba se asustó y echo a correr. Vio cómo el mismo se perseguía por toda la calle y se asusto aún más. Se perseguía sin permitirse el perdón o la culpa. Corrió tanto como pudo para que el mismo no se pudiera alcanzar.

Raquel Cortés Fernández, nació en Vitoria en 1982. Escribe desde los once años, y estudió para titularse como Técnica Superior en Fotografía Artística.

Texto

LA MUERTE DEL HÉROE: Primer Raund

por Rodrigo Bourguet



La muerte del héroe se aproxima. Camina por el jardín de una casa abandonada, lleno de flores secas y pedazos de escombros. Sin dudar golpea secamente la puerta. El héroe se encuentra recostado sobre el catre, con sólo un par de frazadas. El humo de un cigarro mal apagado se extingue, tal como las ilusiones de grandeza. La escasa luz que entra por una ventana y atraviesa unas cortinas rasguñadas, es absorbida por un chaquetón negro colgado en una silla. El héroe no escucha el llamado de la muerte. quizás ya no escuche nada más que un ruido constante en lo profundo de sus tímpanos. La muerte golpea nuevamente, esta vez con apuro; hay trámites que hacer, no tiene todo el día. Menos para venir a la casa de un desposeído y hacer el ridículo tocando la puerta. Se impacienta, así que grita por la ventana: ¡Despierta!, ¡Despierta miserable! Su voz es ronca, como la de un rufián o mafioso de la cuadra…



***

Rodrigo Bourguet (1983), músico, miembro de Colectivo Lingua Quiltra, intregrante del duo THE PEREIRAS.

Descargue disco mp3 -independiente-

facilitado para este blog por nuestros amigos de Pablo Mistral

DESCARGUE DISCO ROCK EN LATA DE PABLO MISTRAL

Emiliano Figueroa: Voz & Guitarra
Juan Fernández: Bajo
Patricio Fuentes:Batería
Javier Pizarro: Batería
Jorge Díaz: Guitarra - Voz

Pablo Mistral nos inventamos en el año 2000 en la ciudad de La Ligua, Región de Valparaíso, Chile; cuando Emiliano Figueroa (Voz & Guitarra), Patricio Fuentes (Batería) y Juan Fernández (Bajo) éramos compañeros en 3º medio. Los comienzos fueron la creación de canciones y tocatas esporádicas para un público reducido en el lugar que fuera. En el año 2002 grabamos un demo que incluía "No Puedo Dejar de Pensar", "Volando Bajo" y "Neurona". En el año 2006 grabamos nuestro primer disco de forma independiente y autoproducido, el cual incluye 9 canciones y se titula "En Lata".