PARPADEOS DEL INCENDIO
por Gladys Mendía
(referencia a la imagen al final de este apartado)
en el túnel a veces veo la mano a veces las piernas y luego otra vez salgo a la nieve negra otro túnel parpadeo de luces entre ceguera y videncia parpadea la nieve en las montañas me encandila el relámpago que salta de la nieve me hiere los ojos como hundiéndolos en los vapores oscuros la nieve es el mar se le salen los colmillos goteando quién es uno sino un poco de nieve el túnel es el parpadeo en sombras pero veo todo derretirse en sombras pero veo todo derretirse corriendo en el túnel intermitente de imágenes los ojos apagados parecen girar dar vueltas de ruleta las ventanas del túnel te permiten cosas asómate a la ventana qué es uno sino un asomarse el viaje comenzó hace largo rato que comenzó sin caminar porque aunque no te muevas el viaje comenzó desde las ventanas veo las semillas que aún no revientan y ya piensan en el fin el túnel me enseña la voz aprendo a usarla cómo será la voz no es negra no es india no es blanca suena a algo que no sé algo que llegará a ser algo que se inicia el túnel es la destrucción lenta el viaje es la destrucción el viaje es la mezcla entre sombras y luces entre paredes y ventanas no veré el sol de la voz pero el viaje ha comenzado
en el túnel a veces veo la mano a veces las piernas y luego otra vez salgo a la nieve negra otro túnel parpadeo de luces entre ceguera y videncia parpadea la nieve en las montañas me encandila el relámpago que salta de la nieve me hiere los ojos como hundiéndolos en los vapores oscuros la nieve es el mar se le salen los colmillos goteando quién es uno sino un poco de nieve el túnel es el parpadeo en sombras pero veo todo derretirse en sombras pero veo todo derretirse corriendo en el túnel intermitente de imágenes los ojos apagados parecen girar dar vueltas de ruleta las ventanas del túnel te permiten cosas asómate a la ventana qué es uno sino un asomarse el viaje comenzó hace largo rato que comenzó sin caminar porque aunque no te muevas el viaje comenzó desde las ventanas veo las semillas que aún no revientan y ya piensan en el fin el túnel me enseña la voz aprendo a usarla cómo será la voz no es negra no es india no es blanca suena a algo que no sé algo que llegará a ser algo que se inicia el túnel es la destrucción lenta el viaje es la destrucción el viaje es la mezcla entre sombras y luces entre paredes y ventanas no veré el sol de la voz pero el viaje ha comenzado
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arde el incendio no sale humo caen los árboles en silencio sin cenizas la verdad es que todo arde y se ve tan verde pero arder no es una enfermedad el sueño es la enfermedad el delirio es arder con los ojos cerrados en el fuego está el ritmo pulso de tamborcillo crepuscular todo arde sin saber las invenciones de la voz son chispas feroces derritiéndose se alza una mano gesto sin forma ni color todo arde fríamente la voz es la cuerda floja donde tambalea el orden sólo la desobediencia puede salvarnos
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los órdenes teóricos están hirviendo se evaporan no hay sagradas escrituras la voz es un momento que será sin territorio sin atuendos marciales sin combate cuerpo a cuerpo sin código de honor ni orgullo ni altivez ni lealtad ni venganza destejer hay que destejer acabar con el rito la voz se está construyendo mientras arde fríamente el intelecto es caricatura el viaje se ha iniciado la desarmonía de las partes la llama de las partes la inestabilidad de las partes lo tóxico de las partes amamantan a la voz lentamente
los órdenes teóricos están hirviendo se evaporan no hay sagradas escrituras la voz es un momento que será sin territorio sin atuendos marciales sin combate cuerpo a cuerpo sin código de honor ni orgullo ni altivez ni lealtad ni venganza destejer hay que destejer acabar con el rito la voz se está construyendo mientras arde fríamente el intelecto es caricatura el viaje se ha iniciado la desarmonía de las partes la llama de las partes la inestabilidad de las partes lo tóxico de las partes amamantan a la voz lentamente
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sólo somos parpadeos con nombres confinados y finados nombres repitiendo los mismos incendios caen los pedazos de piel mientras caminamos y conversamos y comemos y dormimos se nos hace cenizas el nombre todo arde sin saber pero a veces uno sabe o sueña que sabe se sabe parpadeo torpe en el viaje repetitivo en la caricatura perdido en las ventanas enfermo de tanto asomarse
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Gladys Mendía, poeta venezolana residente en Chile. Ha publicado en revistas literarias de Venezuela, España, Colombia, Perú, Estados Unidos y Chile. Actualmente prepara la edición de su primer libro El alcohol de los estados intermedios. Es directora de la Revista Literaria Latinoamericana Los Poetas del 5, en sus dos versiones web e impresa, desde el año 2004.
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La imagen que encabeza este apartado lleva por título "la escalera de Odesa", su autor es ADOLFO VÁSQUEZ ROCCA. Se puede ver la muestra completa de La Condición Posthumana en http://www.psikeba.com.ar/obras/AVR/AVR.htm
